Todavía con la sonrisa en los labios, las plantas de los pies doloridas y la mochila y la bolsa a punto de estallar por la ropa mal doblada, los mapas de metro y la lata de paté a la cerveza, que la abrimos en Paris y que los amigos recibieron con una discreta cata. Bueno, dijimos, y toma pan duro y cuchillo que matamos este potaje picante y durante la noche apostamos que me arden las entrañas y tú caes rendida y feliz.
Hace unas horas recorríamos la orilla oeste del Moldava en un tranvía lleno de gente silenciosa y amable, aún con lágrimas en los ojos al recordar el último trago de cerveza autóctona. El sol brillaba igual que el pasado domingo en el mercadillo de Mauerpark, en Berlín, ¿te acuerdas? La señal del paraguas; Dallas, 22 de noviembre de 1963: no puedo parar de reír al verte con esas gafas oscuras.
Ayer por la tarde, nada más volver, abrí el frigorífico y miré dentro y pensé que así debería continuar algunas semanas o, mejor, llenarlo con sábanas bien dobladas y asentir con la cabeza porque todo marcha bien, despacio, frío.
En la foto, dos contenedores amarillos checos.
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