Ondas

4 de mayo: Qué frío que hacía, ya no merece tanto la pena. ¿Quién eres? Las temperaturas mínimas en el desierto de Gobi rondan los 40 grados bajo cero. No me habías dicho que te sentías incómodo. Bueno, apenas salgo de aquí y te llamo con lo que sea. Un viento horrible: la ciudad desierta, los árboles en medio de las calles, ese ruido tan angustioso. ¿Cómo dices que me has conocido?

7 de mayo: Ni idea.

8 de mayo: El catarro se ha confirmado. Las bajas facturas me han pasado temperatura. Aquí sigo ondeando esa bandera del escudo incomprensible. El viento ya no es horrible, sólo insiste con dulce terquedad; lo suficiente para llamarte con lo que sea, lo inevitable para guiar este barquito.

La apasionante gráfica la tomé de www.math.wisc.edu.