Entre 17 y 19 años, calculo, porque a los 20 ya te preguntan si alguna momia de El Corte Inglés te vaporizó con ese perfume o si prefieres que se te invite a pajera abierta. Primero desmigaban la china en el autobús y luego se reían del acento del chófer cuando dio aviso de la llegada a Pamplona. En ambas ocasiones estuve a punto de girarme y decirles que venga, neskas, que si me llegáis a pillar más descansado os bajo en los Monegros y os quito el maquillaje de los bolsos.
Hoy vuelvo a la rutina, al menos durante un par de semanas más. Cartas, ensayos, documentos... indios que quieren estudiar su MBA lejos de la polvareda. Pero antes de dormir, leo algunas páginas hasta que se me caen los ojos. Y siempre me acuerdo de ese trocito: "Ah, vos querés decir por qué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo". (R. JC.)
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