Carta aleatoria

"Quizá no escribo en este blog porque los acontecimientos me saturan".

»Sería arrogante alegar que redacto demasiado bien, y que hacerlo tan a menudo atrofia mi habilidad. ¿Lo justo? Reconocer que soy un vago integral. Como N. del T., aclararte que tampoco soy tan huevón: sabes he conseguido acabar con todos los trámites en esta universidad de Illinois, a falta de la visa de estudiante; en un nuevo alarde de sociabilidad, he entablado cierta amistad con la japonesa (¡de Fukuoka!) y otros individuos, éstos con pasaporte estadounidense y de descendencia soviética; has podido comprobar que he engordadado algunas libras gracias al "oh, ¿seguro que no quieres una hamburguesa justo ahora?", algo que me hace sentir lleno de paz y de grasa... Bueno, esto en teoría eran justificaciones para matizar mi vagancia, pero tú, joven india, como sólo hablas inglés, un poco de francés y algo de alemán, te va a dar igual que diga una cosa u otra. Por cierto: cuando dices "muchas gracias" en español pareces Nat King Cole y sus malditas canciones navideñas. Pero esto creo que ya lo hemos comentado alguna vez.

»Que sepas que me estoy cociendo sin sentido con esa garrafa de vino blanco de cuatro litros que compramos en The Store por $8.99. Esto es la perdición. Mientras, tú, india, y Al, echáis un cigarro en la terraza; el pollo se asa en el horno y yo escribo en tu habitación con mi teclado altamente adaptado para hispanohablantes.

»...

Jueves, 8 de noviembre

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Ahora no queda casi nada por decir. Escucho Start wearing purple, de Gogol Bordello, y recuerdo fragmentos de Te manda saludos Dante, de Vila-Matas (satán vivo). Así, al tuntún, aleatoriamente, mientras tecleo en pijama.

Papá ha entrado en la habitación; se queja de que no he hecho la cama. Me enseña un papelito con un teléfono escrito a bolígrafo azul. Pienso que no me gusta la tinta azul mientras él ya cierra la puerta despacio, enfadado.