Prometo que seré un fracasado, prometo que lloraré por teléfono. Te sonreiré al ver el desierto, señalaré el horizonte y te diré que no existe porque también está hecho de arena. Todo es desierto, cariño, un muro de dunas interminable. Y no hago más que releer lo de los cazas sirios hacia los Altos del Golán. Qué triste es todo, pero ni siquiera se me salta una lágrima.
Nos estás volviendo locos, hija de puta.
7 comments:
Mr. Shy, honestamente no logro comprenderte. Pero lo que s� creo comprender es que est�s triste, hastiado y sin ganas o ilusi�n por cambiar el mundo. �Es as� Si es as� ��nimo! Nunca es demasiado tarde, o temprano -s� que es una frase trillada pero las buenas frases no creo que haya que cambiarlas por unas mediocres de mi autor�a.
No se porque ñadskfjsdfk no me salen los tildes y los signos de exclamacion
Mi-tacua-uy: que escriba lo que escribo en este blog no significa que esté de vuelta de todo.
¿Triste? Realmente, en absoluto.
¡Me alegro! Pero entonces, ¿por qué lo escribes?
La justificación que le des tú será igualmente válida, no desesperes.
La ambigüedad es lo que me podría llegar a desesperar si te tuviera como amigo. Es simplemente que no entiendo. Mentalidad muy científica tal vez. Amo los blancos y negros, los grises los dejo para cosas superfluas. Pero no te invado más el blog con preguntas que tal vez te aburran.
¡Saludos!
¿Qué tal?
Ya me marcho para Madrid. No te olvides de leer La isla de las voces de Stevenson. Si consigues la edición con prólogo de Borges, mejor.
Consulta:
algopacomer.blogspot.com
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