Ciudadano Gore

Soy un necio; eso ya lo aprendimos todos hace tiempo. Cerrazón, obcecación, obstinación, ofuscación y otros "ciones" que siempre me condenan para luego musitar un sí casi ridículo, pronunciado sin ningún testigo.
Hoy necio también pero, al final, sabio. Para los que parece que estamos de vuelta de todo.

Te recuerdo

Esta tarde me he acordado de mis paseos por Sevilla, con mi camiseta de tirantes agujereada, la pantaloneta de O'Neill de mediados de los 90 y las Le Coq Sportif argentinas bastante demacradas. Y en particular se me ha venido a la cabeza la tarde en las Tres mil viviendas: siempre digo que sí, ¡ay!, las Tres mil viviendas, tal, cual... y no cuento realmente nada.
Ahora sólo voy a recordar cuando me paré en el quiosco (véase hueco cuadrado en una pared de ladrillo, pintura marrón aleatoria) para comprar un botellín de agua. Iba a la cola, delante de mí dos tipos y detrás El Señor. Los dos primeros trataron de comprar comida a cambio de una camiseta y unas zapatillas viejas. Cuando pagué mi agua (treinta céntimos el medio litro) y vi a El Señor sacar un billete color verde, decidí mirar para otro lado. ¡Salud! Y bebí un trago. Muy largo.

Jardines de pulpos hare krishna

Existen los días bizarros como tales: la cabeza continúa funcionando, claro, pero piensas que, joder, Murray, no sé qué diablos está ocurriendo. Y ya nada obedece al proceso habitual. La biela orgánica que suele conectar mi hipotálamo con el resto de la realidad cerebral desaparece bajo el yugo de Srila Prabhupada y del libro de George Harrison Chant and be happy. Sí, el fundador del hare krishna y el "octupus'sgarden" queriendo hacerme feliz un día realmente bizarro.
De pequeño creía que los hare krishna eran unos drogatillas felices, que consumían naturaleza psicotrópica recién salida de las palmas de las manos del Prabhupada ése. Mi opinión no ha cambiado mucho. ¿Qué puedo hacer si veo las mismas fotos, vídeos y manifestaciones de felicidad? Hoy, al levantarme, me han entrado unas ganas terribles de vestirme con trapos naranjas, recoger unas manzanas rojas de mi jardín y dejar fermentando el queso al frescor de los sobaquillos de Prabhupada.

Mi mamá es una cabra

Vengo de ver The goat or who is Sylvia?, con José María Pou a la cabeza (y a la frente y a la calva en general), traducida por él mismo de la original de Albee. Sobre la zoofilia. Recomendable, vaya. H la verá dentro de unas horas, y si AV y H&F leen este post antes de las ocho de la tarde, les diría que fueran. A las otras iniciales que me están leyendo también les animo, claro; el resto del "gayarreprograma" no merece demasiado la pena.
Me sorprendo escribiendo sobre un hecho humano, actual, cultural y positivo. Es motivo de alegría. Lo estoy celebrando con un disco de Refree que lleva sonando sin descanso desde las 22:15. Viva el bucle, la repetición y la zoofilia.
Dejad que las cabras se acerquen a mí.

Hola, qué tal, me llamo F. Esto... ¿me dejas tocar tu pecho de Kevlar?

Llevo tiempo obsesionado. Todavía me recupero del chute de Mariano Barbacid que me dio el miércoles de madrugada. Es posible que, como me ponga aleatorio, cualquier día de estos aparezca con su mancha de nacimiento. Recuerdo que me dio un calambrón formidable con Lauren Postigo, una mañana tumbado en una tienda de campaña sin poder dormirme. Pues vaya.
Las personas, al fin y al cabo, tienen una duración limitada en mí. Puede que dentro de unos días me sienta Forest Whitaker (que ya ha habido amagos) o Sergi Pàmies, depende. Pero lo que me da miedo son las teorías, habitualmente aplicables a cualquier cosa. ¿Ejemplo? El Kevlar: corsés de Kevlar, coquillas de Kevlar, barbacides de Kevlar, postigos de Kevlar...
Forest Whitaker de Kevlar debería de ser una bomba atómica. De Kevlar.

555-Happiness. Call now!!

Es ese bar. Allí no importa quién se toque, quién acabe apoyando el antebrazo en la barra y pagando la compañía de cualquiera. Porque da igual. También resulta trivial cuántas veces entren las sombras al baño; más edad, más frecuencia. Lo mismo suena Strawberry fields forever que Livin' la vida loca. Si vienes, serás bienvenido. Yo estaré allí.

Be water, my friend

Si algo me va quedando claro a lo largo del tiempo -así, dicho de modo muy vago y general-, es la existencia de un poso. Pero yo no soy nada filósofo, más bien me defiendo con teorías laxas y fáciles, amigas del ocio y de la desnaturalización de las cosas más comunes. Así que el poso se trata de algo irremediable, un fermento crónico encaramado en la parte posterior del cerebro.

De repente aparece en la tele un tipo. Y dice que seas agua. No sé tú, pero yo no me voy a resistir.
"Empty your mind, be formless, shapeless. Like water. (If you put water into a cup, it becomes the cup) You put water into a bottle, it becomes the bottle. You put it in a teapot, it becomes the teapot. The water can flow or it can crash. Be water, my friend".

Linotipia y comienzo

Cuando me planteé seriamente cualquier tipo de vuelta, bebía un botellín de cerveza con fruición y escribía algunas líneas sobre cómo acabaron 106 linotipistas que intentaban posar para una foto.
La continuación de este blog no va a consistir en hacer sonreír a los linotipistas. Aunque podría.
Sí, eso de al lado es una linotipia. Arf, arf. (No toméis esta entrada como símbolo de mi regreso, creo que también puedo ser normal)