El mundo te ama (parte XVII)

He viajado en el tiempo, hacia el pasado que habrá enlatado en mi futuro. Y seré negro y diré "¿diga?" al descolgar el teléfono y tendré un compañero de trabajo que se llame Forest. En mi armario habrá doblados varios jerséis de cuello vuelto, la mayoría grises; en mi mesilla ninguna pastilla, si acaso un vaso de agua.
Y fuera, en la calle, frío.
Miraré los postes de teléfono pasar rápido por la ventanilla del coche y beberé una Budweiser mientras hago pis en la cuneta. El chico que reparte los periódicos se llamará Stevie y discutirá habitualmente con mi vecino (pero ese estúpido discute con todos); un día, entre lágrimas, el pequeño me contará que lo rechazan en el colegio: "Bueno, hijo, di que los demás no se parecen a Steve Buscemi como tú".
Y llamarán a casa y descolgaré el teléfono y diré "¿diga?".

El mundo te ama

Hay una conspiración que mueve el mundo con pastillas, amistad y favores. Pastillas, amistad y favores. Pastillas, amistad y favores.
Ya hace algún tiempo que mando a trash la colección diaria de SPAM que me llega al correo de la universidad. Pero algunos los guardo. A veces pienso que SPAM es un tipo simpático que me conoce bastante bien y que me enciende el flexo y me acomoda en la silla del escritorio (algo así como los hombres-Balay que aparecen en la tele, ésos vestidos de negro y trabajando por un mundo más cómodo).
Últimamente ha dejado de ofrecerme viagras, laxantes y pirulas de onda ilegal. Ahora, SPAM me escribe por medio de mujeres (Sarah, Alice, Jackie Taylor, Ava Gould o incluso la amiga Brianna) y ha dejado a los hombres un poquillo de lado. Pero ellas son más sosas, porque en el asunto suele poner que si "Sarah wrote:", que si "Ava wrote:" y pinchas, lees y te mueres del asco imaginando cómo sus voces farfullan ese montón de no sé qué nanotecnologías y bla, bla, bla. Agotador.
Decía que ahora SPAM me trae cosicas nuevas. Bueno, pues esta vez eran dos hombres muy misteriosos los que me anunciaban las misteriosas maravillas de la vida misteriosa: Mortimer (o desdoblamiento de SPAM en Mortimer) mandaba un correo de asunto "nurture", que significa criar/cuidar una planta o animal, o también preservar una amistad. Pues bien: se refería a esto último. ¿El mensaje? Plagado de motivos para concluir que un amigo al estilo tándem Buzz-y-Woody es lo mejor que te puede pasar en la vida. Porque hay un amigo en ti.
La otra misiva electrónica la remitía Reynold, un joven apasionado de la realidad virtual y víctima de los correos pastilleros de sus predecesores. Asunto: "Of course, the second day he took over PlayStation he entered the Matrix" (algo así como: "Por supuesto, el segundo día que se hizo cargo de la Play Station entró en Matrix"). Me cuenta que es el cumpleaños de Kristien, que podré pasar todo el día con él; me recomienda un hospital chino; me explica que mi CPU puede "get crazy" en cualquier momento; y termina las 63 líneas sentenciando que no le gustó nada lo que vio desde el código. Vete tú a saber, pero seguro que a mí tampoco.
Este SPAM está perdiendo la chaveta. No le culpo, yo soy un cenaoscuras (que lo he aprendido hace un par de minutos y me gusta; me lo apropio). Pero SPAM es mi amigo.

Andrea

Entrevista a Andrea. Me leía los labios, cualquier pregunta que le hacía la descifraba de mi boca. Andrea podía hablar perfectamente y si quería protestaba enfadada. Y eso a pesar de no oír nada.
Qué saturados de ruidos. De mayor quiero mirar tanto como Andrea, que sabía que estaba horriblemente nervioso. Preguntándole y mirándole: casi 24 años de mundo sordo, más sensible, más equilibrado, más sereno que el de cualquier aficionado al malditismo (ejem).
(Profesor Auxiliar: espero hacerlo bien.)
P.D.: Felicidades H y felicidades Scarlett, que cumples 22 y que ganaste puntos cuando leí la entrevista que te hicieron en EPS. ¡Ay!

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El post anterior (que puse, he retirado y ha ardido en fuego verde) era una tirada de la moto espectacular y no me sentía especialmente orgulloso de él. Pero da igual, y esta misma aclaración sobra: si lo escribí fue porque ayer también tuve un sueño bizarro y quería estar a la altura. Pero lo que pasa es que estoy sobrante, no sé de qué. Es posible que necesite enchufar una manguera a mi cabeza para repartir el crudo de puerta en puerta (te sorprenderías, hastiado-de-mí lector, de todos los líquidos que burbujean en el cerebro). Cuánto malditismo petrolífero y qué pocas mujeres.
Vaya vomitona. Ya la friego yo (y Lakshmi riéndose. ¿De qué te ríes?)
P.D.: Quien no sepa a qué desaparecida entrada hago referencia, que no se preocupe: lo importante es el crudo.

Trampolín

Janne Ahonen, Matti Hautamäki, Jakub Janda, Roar Ljøkelsøy, Adam Małysz y Primož Peterka son mis preferidos. Dominio finés con los dos primeros, claro, aunque admito cariño por el polaco.
Ellos aún están en activo; el pobre Goldberger se la metió tremenda el año pasado, pero es que ya tenía 33 años. Fue el momento de su retirada. Y al resto no le queda, en teoría, mucho más tiempo para hacerme disfrutar. Llegarán dentro de poco, me dejarán con la boca abierta y aguantaré la respiración cuando salte Él: miraré la bandera de Finlandia al frente de su Uvex, miraré los Atomic untar el aire, (respiraré un poco) miraré su 1'84 m./66 kg. flexionarse al final de la cuesta, miraré sus brazos en alto, miraré cómo no sonríe. El que sonríe soy yo.
Janne, por favor, no te vuelvas a teñir el pelo.

En cuanto veas esta entrada, sal de mi blog

100, 99, 98, 97, 96, 95, 94, 93, 92, 91, 90, 89, 88, 87, 86, 85, 84, 83, 82, 81, 80, 79, 78, 77, 76, 75, 74, 73, 72, 71, 70, 69, 68, 67, 66, 65, 64, 63, 62, 61, 60, 59, 58, 57, 56, 55, 54, 53, 52, 51, 50, 49, 48, 47, 46, 45, 44, 43, 42, 41, 40, 39, 38, 37, 36, 35, 34, 33, 32, 31, 30, 29, 28, 27, 26, 25, 24, 23, 22, 21, 20, 19, 18, 17, 16, 15, 14... (¡venga!) 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30, 31, 32... (no, no, esto no va nada bien) 32, 31, 30, 29, 28, 27, 26, 25, 24, 23, 22, 21, 20, 19, 18, 17, 16, 15, 14, 13, 12, 11, 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1, 0.

Haz el favor de callarte

Quien diga que Ray y Tess no estaban predestinados, miente. Carver y Gallagher coincidieron un año en la escuela de párvulos de Clatskanie. Según fuentes oficiales, se les vio varias veces en actitud cariñosa pero recatada bebiendo cantimploras de Zumrok.
La fotografía de arriba muestra a un sonriente Ray y a una desconcertadilla Tess, que yo creo que se inclina por la felicidad. Carverito conduce su coche de pedales azul-niño; Tess se limita a posar junto al amado, después de haber guardado fraudulentamente unos cuantos poemas del pequeño escritor en su bolsillo. Pero buena chica.
La lagarta de abajo es Rosita, hija del conocido psicoanalista Matthew M. M. Precious. Su sonrisa angelical puede confundirnos completamente y su cochecito rosa-niña puede darnos a entender una falsa inocencia: ella fue la culpable de que Ray y Tess no se volvieran a ver hasta pasadas más de tres décadas. Rosita urdió para que Carver embarazara a una chica de dieciséis años, que volvió a quedar encinta en el umbral de la mayoría de edad. Como resultado, dos hijos que tuvieron una infancia bizarra y dura, y la separación en el 82.
Pero el amor vence, y el escritor por fin se reencontró con su simpática "guardapoemasencajones". Noviearon un ratico y en los últimos compases de los 80 se casaron en Reno. Dos meses más tarde, Ray murió. Pero aún sigue conduciendo su coche de pedales. Rosita se despeñó con fatal desenlace; Rita Irasema iba de copiloto.

I'm beginning to see the light

Ayer los vi por la calle. Los cuatro imbéciles éstos caminaban serios, sudando a chorros y murmurando: "Convexo, cóncavo; convexo, cóncavo". Dos iban manchados de harina; los otros dos de brea. Me parece que en algún momento se pusieron a bailar Frank Sinatra, pero eso creo que es invención mía. El caso es que andaban acompasados y se oían trompetillas y saxos de fondo.
Era penoso.

Ciudadano Gore

Soy un necio; eso ya lo aprendimos todos hace tiempo. Cerrazón, obcecación, obstinación, ofuscación y otros "ciones" que siempre me condenan para luego musitar un sí casi ridículo, pronunciado sin ningún testigo.
Hoy necio también pero, al final, sabio. Para los que parece que estamos de vuelta de todo.

Te recuerdo

Esta tarde me he acordado de mis paseos por Sevilla, con mi camiseta de tirantes agujereada, la pantaloneta de O'Neill de mediados de los 90 y las Le Coq Sportif argentinas bastante demacradas. Y en particular se me ha venido a la cabeza la tarde en las Tres mil viviendas: siempre digo que sí, ¡ay!, las Tres mil viviendas, tal, cual... y no cuento realmente nada.
Ahora sólo voy a recordar cuando me paré en el quiosco (véase hueco cuadrado en una pared de ladrillo, pintura marrón aleatoria) para comprar un botellín de agua. Iba a la cola, delante de mí dos tipos y detrás El Señor. Los dos primeros trataron de comprar comida a cambio de una camiseta y unas zapatillas viejas. Cuando pagué mi agua (treinta céntimos el medio litro) y vi a El Señor sacar un billete color verde, decidí mirar para otro lado. ¡Salud! Y bebí un trago. Muy largo.

Jardines de pulpos hare krishna

Existen los días bizarros como tales: la cabeza continúa funcionando, claro, pero piensas que, joder, Murray, no sé qué diablos está ocurriendo. Y ya nada obedece al proceso habitual. La biela orgánica que suele conectar mi hipotálamo con el resto de la realidad cerebral desaparece bajo el yugo de Srila Prabhupada y del libro de George Harrison Chant and be happy. Sí, el fundador del hare krishna y el "octupus'sgarden" queriendo hacerme feliz un día realmente bizarro.
De pequeño creía que los hare krishna eran unos drogatillas felices, que consumían naturaleza psicotrópica recién salida de las palmas de las manos del Prabhupada ése. Mi opinión no ha cambiado mucho. ¿Qué puedo hacer si veo las mismas fotos, vídeos y manifestaciones de felicidad? Hoy, al levantarme, me han entrado unas ganas terribles de vestirme con trapos naranjas, recoger unas manzanas rojas de mi jardín y dejar fermentando el queso al frescor de los sobaquillos de Prabhupada.