Mi mamá es una cabra

Vengo de ver The goat or who is Sylvia?, con José María Pou a la cabeza (y a la frente y a la calva en general), traducida por él mismo de la original de Albee. Sobre la zoofilia. Recomendable, vaya. H la verá dentro de unas horas, y si AV y H&F leen este post antes de las ocho de la tarde, les diría que fueran. A las otras iniciales que me están leyendo también les animo, claro; el resto del "gayarreprograma" no merece demasiado la pena.
Me sorprendo escribiendo sobre un hecho humano, actual, cultural y positivo. Es motivo de alegría. Lo estoy celebrando con un disco de Refree que lleva sonando sin descanso desde las 22:15. Viva el bucle, la repetición y la zoofilia.
Dejad que las cabras se acerquen a mí.

Hola, qué tal, me llamo F. Esto... ¿me dejas tocar tu pecho de Kevlar?

Llevo tiempo obsesionado. Todavía me recupero del chute de Mariano Barbacid que me dio el miércoles de madrugada. Es posible que, como me ponga aleatorio, cualquier día de estos aparezca con su mancha de nacimiento. Recuerdo que me dio un calambrón formidable con Lauren Postigo, una mañana tumbado en una tienda de campaña sin poder dormirme. Pues vaya.
Las personas, al fin y al cabo, tienen una duración limitada en mí. Puede que dentro de unos días me sienta Forest Whitaker (que ya ha habido amagos) o Sergi Pàmies, depende. Pero lo que me da miedo son las teorías, habitualmente aplicables a cualquier cosa. ¿Ejemplo? El Kevlar: corsés de Kevlar, coquillas de Kevlar, barbacides de Kevlar, postigos de Kevlar...
Forest Whitaker de Kevlar debería de ser una bomba atómica. De Kevlar.

555-Happiness. Call now!!

Es ese bar. Allí no importa quién se toque, quién acabe apoyando el antebrazo en la barra y pagando la compañía de cualquiera. Porque da igual. También resulta trivial cuántas veces entren las sombras al baño; más edad, más frecuencia. Lo mismo suena Strawberry fields forever que Livin' la vida loca. Si vienes, serás bienvenido. Yo estaré allí.

Be water, my friend

Si algo me va quedando claro a lo largo del tiempo -así, dicho de modo muy vago y general-, es la existencia de un poso. Pero yo no soy nada filósofo, más bien me defiendo con teorías laxas y fáciles, amigas del ocio y de la desnaturalización de las cosas más comunes. Así que el poso se trata de algo irremediable, un fermento crónico encaramado en la parte posterior del cerebro.

De repente aparece en la tele un tipo. Y dice que seas agua. No sé tú, pero yo no me voy a resistir.
"Empty your mind, be formless, shapeless. Like water. (If you put water into a cup, it becomes the cup) You put water into a bottle, it becomes the bottle. You put it in a teapot, it becomes the teapot. The water can flow or it can crash. Be water, my friend".

Linotipia y comienzo

Cuando me planteé seriamente cualquier tipo de vuelta, bebía un botellín de cerveza con fruición y escribía algunas líneas sobre cómo acabaron 106 linotipistas que intentaban posar para una foto.
La continuación de este blog no va a consistir en hacer sonreír a los linotipistas. Aunque podría.
Sí, eso de al lado es una linotipia. Arf, arf. (No toméis esta entrada como símbolo de mi regreso, creo que también puedo ser normal)