Patricio no es un limaco

El concepto de grupo es monstruoso. Los grupos son limacos sonrientes. La voz individual queda como una especie de "moo" ronco y festivo. No funcionan, actúan por debajo de sus posibilidades y todos son amigos hasta que se demuestra lo contrario (se demuestra de manera asombrosamente sencilla). Por eso me fijé en Patricio. Abuelo, que sube al tejado de uralita, que si quieres que te ayude con los sombreros, le avisas, pero que no le molestes mientras descansa. Ya sabe que las telas se secarán, pero no de qué color serán esta semana.
Una de las mejores cosas de Buenos Aires: ver a Patricio corretear por su tejado y ayudar a poner al sol los sombreros que hacía su abuelo. Casi se me saltaron las lágrimas cuando en la laundry de San Martín 927 se equivocaron y me pusieron Patricio en el comprobante.

Agárrame a esa pájara

Me surgió cuando empecé a leer "El libro de las ilusiones" de Paul Auster. No le tengo un amor especial al escritor, y menos cuando uno descubre la similitud entre las manchas de Tooru Okada y Alma Grund, entre la turbia/extraña personalidad de las hermanas Kanoo, sobre todo de Malta, y la de Grund. Ni que decir tiene que Murakami en "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo" resulta mucho más fino y su oniric world tan adictivo que es inevitable la comparación y la posterior victoria de H. sobre P. Paul, qué bien escribes; Haruki, cómo me encantas.

Eso, me dije, era una buena excusa para resucitar de nuevo el blog. Lo del parelilsmo, etcétera. Pero ahora no acabo muy convencido. El otro argumento que tenía preparado era un sudoroso y deshilachado grito contra algo; ya ni me acuerdo. Estoy hecho un cromo, tengo el pelo grasiento y los agujeros de mi chándal alcanzan una extensión conjunta de dos acres.